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秋风凉意沁人，斜斜坐在窗台上，看不清月的形状。 如同不曾看清的他。 似近，却远。 并非不想忘，奈何缠丝已扎根骨血之中。 动则牵连心肺。 欲拔，不能。 随手捻颗青涩的果实，微酸。 刺激着味蕾，别样滋味曼延在口间，直达心头。 某个间歇性刺痛的角落，面积不大，可渗血不断。 也许，那痛会陪她一起走进坟墓。 也许，同入地狱。 不能回头，也没有回头的余地。 明天，她依然是剧本中的主角。 而他，是一手导演的人。 这场戏，没有安可。...